Psicosis colectiva

El sábado, mientras la ciudad aún permanecía conmocionada por el linchamiento a cinco emos, yo me fui de campamento.

Lo que hice allá, los litros de alcohol que tomé, el momento en que terminamos danzando alrededor de la fogata en ropa interior, las caídas estrepitosas que presencié, la resaca insoportable al día siguiente… nada de eso importa.

Lo que importa es el momento en que se descubrió que soy una Máster.

Ajá.

En algún punto, mientras me levanté a servirme un cuarto calimocho, a alguien se le ocurrió la fabulosa idea de jugar escondidillas en plenas 2 de la madrugada, al aire libre, en un terreno perdido de un pueblito perdido. Claro: como yo me había desprendido del grupo durante un minuto 18 segundos, todos estuvieron de acuerdo en que yo buscara.

Accedí, me tomé mi bebida con los ojos cerrados, y luego grité que ya estaba lista. Miré alrededor y todo estaba oscuro, estático, fantasmagórico. No me preocupé, porque sólo tengo una fobia, y su magnitud ha hecho inviable la posibilidad de albergar otro miedo que no sea el objeto de mi neurosis fóbica.

Ergo: la oscuridad no me da cosquillas.

De pronto, mientras escuché algo así como un pedazo de acero golpeando una roca, me di cuenta de que estos pelmazos trataban de asustarme. Más aún: seguramente estaban agazapados en un mismo lugar, posiblemente detrás de donde yo estaba, y sólo esperaban el momento exacto para saltar por detrás y provocarme un shock nervioso.

Así que decidí voltear la situación. Yo sola podía asustar a todos ellos juntos (escondidos, cobardes además, por parejas). Así que empecé a silbar una canción, rodeé el terreno, luego me detuve y FUM: grité como una loca despavorida. Pensé que con esto iban a salir preocupadísimos para ver qué me ocurría, pero siguieron en su lugar. Así que grité una segunda vez. No hubo respuesta.

Me fui a sentar junto a la fogata, me serví otro calimocho y dije que me daba por vencida. Catorce minutos después, mis compañeros salieron enojadísimos porque yo era una floja y no había intentado ni siquiera buscarlos.

Luego alguien preguntó: “¿Tú fuiste la que gritó?”. Aquí decidí sacar mis dotes de actriz (Glenn Close me envidiaría), y contesté inocentemente que no. Todos se miraron nerviosos. Yo me puse a la defensiva: “¿Por qué? ¿Alguien gritó?”.

Lo siguiente fue ponerme nerviosa porque yo no había escuchado nada. Uno que quiso ser muy valiente insistió toda la noche en que había sido yo, pero nadie logró hacerme confesar. En algunos momentos traje el tema a colación, fingí mucho miedo y acusé a otros de ser los que gritaron.

No confesé nunca, y como juré por Interpol, todos quedaron muy convencidos. No dije la verdad ni en la mañana, cuando apenas podíamos vernos a los ojos después de todas las vergüenzas de la noche anterior. Ni cuando nos despedimos a la puerta de mi casa, y nada hubiera sido más satisfactorio que decir: "ilusos".

No he confesado excepto ahora. Si leen esto: JA-JA. Babosos. 

Fotografías que no legitiman nada:

Lo primero es asegurarse una cena de campeones

Lo segundo es asegurarse un desayuno de campeones

Lo tercero es asegurarse una fogata de campeones (o boy-scouts). Mejor método: quemar una silla

Lo triste es cuando al día siguiente descubrí mis hermosos tanques cubiertos por una espesa capa de polvo y vergüenza. La gota es mi lágrima.

Acá observamos a Triquis al momento de ir a dormir a su "tienda de campaña"... que jamás logró armar, gracias

Acá la observamos cuando tuvo la osadía de despertarse en MI casita. Ya no hay vergüenza (nótese cómo el texto en cuestión está plagado de la palabra vergüenza)

Y acá, ¡oh espíritus islámicos!, se observa a su servilleta como el espíritu fantasmagórico que asustó a todos sus amiguitos borrachos

* El asunto de los emos golpeados me resultó repugnante, innecesario y cobarde. Execro a los que se mofan de él, o lo celebran bajo la estúpida consigna de que "los emos merecen morir". También creo que hay mucha culpa en los blogs que se la viven pregonando su odio por una bola de adolescentes que están en todo su derecho de vestirse y peinarse como se les hinche su regalada gana. Gracias por el encono, intolerantes.