Amores enfermizos

El DF me ha dado muchas patadas en el trasero. Ahora mismo escribo en otro lugar, en un pueblecillo a menos de dos horas de distancia, y pienso que el DF sigue maquinando nuevas formas de patearme el trasero. Se ha de agazapar en su mancha urbana, reflexivo en la quietud de las 3 de la mañana (casi completamente libre de tráfico e inmundicia ambulante), y piensa:

“¡Ya sé nuevas formas de chingar a Lilián, oh sí!”

Y luego se ha de relamer los bigotes de smog y pavimento y se ha de ir muy contento, porque con toda seguridad seguirá pateando mi trasero de lo lindo. Pero, a pesar de todo, lo amo. Lo amo con todo y sus potenciales crímenes y asaltos (que no podrían importarme menos, desde que tengo un poderoso y especial gas pimienta) (especial por provenir de quien provino y por todo lo que significó cuando me lo dio y nos miramos a los ojos y supimos en ese momento que nos pertenecíamos y que le pertenecíamos a los delincuentes y los violadores, que ahora deberían temerme: ¡a mí y a mi gas pimienta!).

Si lo amo a pesar de que continuamente me patea el trasero, ¿significa que soy adicta a la flagelación y a la humillación sistemática y creativa? ¿He desarrollado un patrón de relaciones enfermizas y prohibitivas, repletas de malentendidos y destiempos, que potencializarán mi energía vital de modo que a los 40 años esté lista para enredarme con un muchachito de 17 y seguir viviendo la vida loca? ¿Es que soy autodestructiva y me gusta que me pateen el trasero a pesar de mi amor y mi veneración constante, de mi adoración a los tacos afuera del metro cualquiera y el tránsito descabellado y el olor de alcantarilla y las innombrables de Reforma?

¿Es eso, Distrito Federal? ¿Quieres que me humille ante ti? ¿Quieres que me ridiculice, que me ponga de rodillas, que me desgarre las vestiduras manchadas de humo de combi y diga “sí, te acepto con todo y tus errores”?

Pues bien: así será.