Los Smashing Pumpkins siempre son perfectos para reflexionar

Llegué hace rato de una reunión/fiesta donde todos los presentes traían expansiones en las orejas, tenían el cabello largo, usaban playeras de calaquitas y escuchaban doom metal a todo volumen. Me sentí totalmente fuera de lugar. De haber estado en la preparatoria, la escena hubiera sido el pan de cada día.

Pero ahora se sintió un poco raro. Ignoro la razón. Más tarde me di cuenta de que probablemente el hecho de no haber tomado pizca de alcohol influyera en la percepción que me causaron aquellos metaleritos desgreñados que en el momento me parecieron muy 2001.

2002 máximo.

2003 con algo de suerte.

Ando enferma, cosa muy molesta en medio del Guadalupe-Reyes. El título no tiene nada que ver: nomás salió porque a los 16 años la vida es catastrófica y cada reflexión es decisiva y sentirse marginado es imperativo y el futuro es caótico e indefinible.

Hace rato escribí que la reunión ésta hubiera sido muy normal en mis años mozos (una vez me pinté el cabello de rosa mexicano, en abierta transgresión a la sociedad; también usé un piercing que se me perdió en mi cuartito de estudiante, y me caí de bruces en una tocada donde un tipo me dio una cerveza adulterada), pero luego me acordé que no, que a esa edad uno siempre se siente fuera de lugar. Los sitios sórdidos eran harto frecuentes, pero no se navegaba en ellos como pez en el agua. No: siempre se tiene que ir fingiendo que todo resulta muy natural y cómodo, y en el fondo rogar porque no se den cuenta de que se vive aterrado.

En la Prepa Sur había de todo, grupos y subgrupos: los fresas, los ñoños, los darquis, los jipis, los vaqueros (imaginar a una tipa que asistía a todas sus clases con una texana puesta y una botas puntiagudas que le restaron sensibilidad en los dedos de los pies), los deportistas, los nacos, los místicos, los reventados, los escatos, los indiferentes y los grises. Y luego (me gusta pensar eso), estábamos Fanny, Carlita y yo: lo más outcast de lo outcast. Marginación pura. Tan pura que no encajábamos exactamente con los jipis, ni los darquis... pero igual íbamos a sus reuniones y chocábamos las copas/vasos de unicel/botellas/caguamas y nos reíamos con ellos y luego fingíamos un gesto muy concentrado y anárquico, para no desentonar. Pero también hablábamos (está bien: hablaba yo) horas con los ñoños sobre Los Simpson y Star Wars y Condorito y las raíces grecolatinas.

En la reunión había un par de personas que no veía desde aquella época y fue ineludible intercambiar información sobre nuestros estados actuales: drogadicción, rehabilitación, espiritualidad y suicidios fueron algunos temas tocados.

Carajo: creo que tenía un punto cuando empecé a escribir, pero ya se diluyó.

Llegué a mi casa y me topé con un mail que me hizo reflexionar ampliamente sobre el año que ya está extinguiéndose lentamente como la última llamarada de una fogata en la que hemos asado nuestros bombones y nos hemos quemado las puntas de los zapatos en un momento de distracción etílica.

No planeaba que fuera el clasiquísimo texto reflexivo sobre el año que termina, pero así salió. Culpemos a la falta de alcohol y al exceso de enfermedad. Acá iría bien una frase así: este año estuvo loquísimo.

Y acá, un diagrama ilustrativo sobre el inexorable paso del tiempo:

2002

2007

Si hay algo que voy a extrañar de Querétaro una vez que me vaya... será eso. Ellas. Y qué importaba ser el marginado si apenas se sentía.

Y qué hago quejándome por el paso del tiempo a los 21.

Y qué hago haciendo preguntas sin signos.

¿Y su año? ¿Qué tal? ¿Dura, la nostalgia?