29 de mayo de 2009

Sensación apocalíptica


Hace un mes, cuando tembló en los días en que la influenza nos hacía pensar en el final precipitado de nuestras vidas, yo estaba en junta en Coyoacán y ni sentí nada. Cuando mi papá me marcó algo preocupado, ni siquiera sabía que acababa de temblar.

Más tarde, vi fotografías de la gente evacuando los edificios con tapabocas en la cara. Algunas mujeres lloraban. Hubo muertes, pero por paro cardiaco. Todos estábamos asustados: la crisis, la influenza y encima nos temblaba. El horror era natural y entendible, como si estuviéramos cumpliendo una manda o nos hubieran salado o estuviéramos pagando algún karma o cualquier otra charlatanería
new age que nos hiciera pensar en nuestra condición de mártires mexicanos.

La última vez que tembló, lo escribí, yo estaba en mi cuarto, con Wenceslao en las piernas (Wenceslao es mi "ordenador", y no un chileno con mucho vello corporal, como a mí me gustaría). También escribí acá que siempre siento ese movimiento ondulatorio, producto de los desmadres de mis vecinos. Lo que no escribí es que, antes, esos movimientos me daban risa. Ahora me dan pavor.

Otro día, mientras comía con mi papá, me recomendó que en un temblor me suba a la azotea. Es más seguro: si el edificio cae, siempre lo hará como un sándwich al que aplasta el pie todopoderoso de dios. Si osas salvarte bajando por los tres pisos de escaleras, lo más seguro es que quedes atrapado en algún punto impreciso entre el jamón y la cebolla en rodajas.

Morir entre los escombros o acabar con las dos piernas fracturadas. Um, no es tan difícil elegir.

Anoche tuve un sueño raro, propiciado tal vez por el hecho de que dormí sin pijama, atrevimiento que casi nunca cometo. En mi sueño temblaba o, más bien dicho, había un terremoto. Yo estaba otra vez en mi cama, en calzones -
sólo en calzones-.

(Paréntesis: como en película gringa, ¿no les pasa que se sueñan con la pijama que traen puesta? A mí siempre me pasa, y por eso vivo mis aventuras con chilenos velludos vestida con pantalones holgados de Los Simpsons o de rayitas o de puntitos, y jamás con algo sexy que me haría deseable ante un chileno velludo)

En los segundos en que todo se mecía estrepitosamente, yo alcanzaba a pensar que no podía salir huyendo de mi casa en calzones y preguntarle a mis vecinos, como la última vez, si estaba temblando. Entonces me vi en la difícil decisión de salvar a Wenceslao o salir en calzones.

Ganaba Wenceslao.

Acto seguido, y después de la balconeada de salir huyendo de un terremoto en cueros, me salvaba por esos impasses de los sueños en que de pronto ya estás en otra escena persiguiendo a unos motociclistas coreanos sin saber realmente por qué.

Pero me proponía salir de ese edificio e irme a vivir a una casa de un piso. Mi casero, ese cerdo insensible, me decía que había firmado un contrato y un pagaré, y que me fuera mucho a la chingada. Yo le decía que tenía abogados, así con ese, como el equipo de abogados de Burns que salen de una pared deslizable en su oficina y te dicen: "¡Te vamos a refundir en la cárcel, infeliz!".

Luego, en otro impasse, estaba recorriendo lo que yo pensaba era mi barrio, en búsqueda de otro lugarcito para vivir. Los coreanos cerdos estaban ahí, pero era como si estuviera
de hecho en Corea. Había tiendas insalubres donde vendían gatos rostizados y especies de peces que jamás has escuchado en tu occidental vida. Y las coreanas estaban vestidas muy coreanamente, y yo pensaba: a lo mejor no está tan mal vivir acá. Y luego sabía que me iban a robar porque había dejado la puerta abierta, así que corría de nuevo a mi edificio y perseguía a los ladrones por azoteas, mientras mi mamá iba detrás de mí (raro, raro, raro, como todos los sueños). Lo chistoso es que al final me daba cuenta de que sólo me habían robado el apartejo del Sky, y yo les lanzaba una risita nelsoniana y les decía: "¡Pendejos! Tenía mi Wenceslao en el escritorio!".

En fin. Cuando desperté, tenía una sensación desagradable. Mezcla de indefensión, molestia e incertidumbre. Desasosiego pues. Miedo a morir, para ser más exacta y someterme al escarnio público.

Pensémoslo un segundo: ¿qué hay de toda la gente que murió en los escombros del 85? Fueron unos minutos apenas y PAM: ya no existían. Murieron dormidos -fue tan temprano en la mañana- o mientras se bañaban o mientras desayunaban. Y no hay registros, no hay forma de retratar su pequeña agonía, ni algún homenaje como no sea el oficialista.

Estuve todo el día con ese pensamiento y el día me respondió portándose nublado, lluvioso y propicio para la depresión estacional. En el banco me senté en una silla con los audífonos puestos, como adolescente con miedo a morir, y vi a una señora con unos zapatones infames, unas zapatillas ergonómicamente tortuosas con las que la tipa no podía ni caminar. Y llegué a conclusiones muy filosóficas, como el afán por sufrir innecesariamente, metáfora representada en los zapatejos del mal:


Me intrigó tanto que tuve que sacarle una foto de contrabando. Toda ella: el maquillaje excesivo, la blusita entallada a pesar de su gordura, el fondo que se le salía por la falda, sus gestos afectados, y cómo se paseaba de un lado a otro del banco con angustia o incomodidad o dolor de pies. ¡Y los dedos! Había uno encima de otro, no les miento. Cuando se sentó se revisó las pezuñas y los acomodó de nuevo. Y yo pensé: qué tan insensible debes haber dejado tus pies para no sentir que tienes los dedos hechos madeja.

¡Mueran zapatillas incómodas!

Y con esta metáfora elevada, termino mi post. Piénsenlo un momento.


16 comentarios:

Hikon blogger dijo...

Profundo en verdad...no tanto, acabo de ver la de gran torino y me dejo un gran sabor de boca. ese clint eastwood es el abuelo que todos quisieramos tener, o ser.

Ahh gran torino, muerte, vida. eso me recuerda que hay tres "brujulas" en nuestra vida:

amor
muerte
deber

Algunos jamas en su vida tiene brujula y otros como Mr. Kowalski guian su vida con el deber.

Los samurai sabian que de un momeno a otro iban a morir, y por eso vivian tan intensamente.

Y del amor, en esta matrix han retorcido el significado real de esta brujula. En el amor verdadero nadie ordena, los dos obedecen.

ge zeta dijo...

Nunca entendí la metáfora con los dedos hechos madeja. Pero a mí los temblores, qué digo temblores, lo terremotos me dan un pavor impresionante.

Pero morir dormido talvez no sea tan feo a final de cuentas. Ni sabes (eso creo)

D´Maurice dijo...

Lo mas probable es que este en el lugar equivocado, tu foto es la que me hace dejarte un comentario, ojala no sea un chileno belludo el que escriba esas lineas y tu blogg al menos tenga eso de real.

El oximoron (no conocia su definicion) en una muy buena herramienta literaria.


Saludos

Tumeromole dijo...

Coreanos, terremotos, Wenceslao y concluir con zapatillas... Nomás faltó Elba Esther en tu sueño para que este post fuera algo completamente bizarro.

¿Qué será de un temblor con semejantes zapatillas? ¿Se sentirá más? Ok, ya.

Danke dijo...

Nahhh prefiero ver a la muerte como algo que ya viene incluida en el McTrio de inicio, que tal que subes a la azotea y te explotan los tanques de gas, o te cae un tinaco, o te atacan miles de pajaros como en "birds" (ja no lo habías pensando, pero ahora siempre estará en tu mente esa imagen). No todo es tan apocalíptico, aunque ver esos zapatos es como que mal indicio, como muestra de que el mundo va mal, muy mal.

SalU2, un abrazo

Madrid Geovanni dijo...

Y es que cuando hablas de tu ropa interior, de tu desnudes y de tu pijama le quitas todo el terror e impacto a tu onírico y fatídico post. Hasta que grado llega la estupidez de algunas personas por usar zapatos que les incomodan ¿y a la moda?, además si eres alguien con sobrepeso y mal gusto en el vestir para que te has de mentir.

Yo, Vakero dijo...

Lo pensé un poco.

El terremoto del 85 lo pasé teniendo 5 años y enterándome después, aunque no lo entendiera por completo, que un familiar al que hasta ese momento no conocía murió cuando un edificio cayó sobre su casa...

Por otro lado... ¿sólo en calzones?. Ok, dame otro poco para meditarlo.

YIZUS dijo...

Necesariamente tiene que ser un chileno velludo? No puede ser un argentino no tan velludo?

fonema dijo...

Yo creo que eso de sufrir innecesariamente es algo a lo que le dedicamos casi toda nuestra vida.
Piensa la cantidad de decisiones pendejas que uno toma, pudiéndolas evitar.
¿Y por qué? Por puro deporte: el fino arte del autosabotaje.

Eduardo Blas dijo...

Has oido hablar de los sueños lucidos o concientes?
Podrian ser algo New age, pero parece que no: http://www.lucidity.com/SleepAndCognition.html

Kyuuketsuki dijo...

A tu sueño solamente le faltó que anduvieras corriendo de techo en techo con esas horribles zapatillas. ¿Porque, oh señoras, ocupan esas cosas? Yo no me sueño con la pijama puesta pero si muchas veces desnudo, lo cual es freak.

Lo más chingón y a veces lo mas triste también es cuando te das cuenta de que estás soñando... y lo controlas.

Ángel Ciénega Ramírez dijo...

Ciertamente un post largo. Chido blog. Estaré comentando por aquí más seguido.

Un Saludo.

HUmo dijo...

Toda ella: el maquillaje excesivo, la blusita entallada a pesar de su gordura, el fondo que se le salía por la falda, sus gestos afectados


""publica las fotos, va ? ""

El hombre del traje gris dijo...

Jaja orale con tus sueños, curiosamente yo cuando sueño nunca me sueño mirandome en 3a persona siempre soy yo viendo desde mis ojos...

No sé, yo la verdad no recuerdo sobre el 85, los temblores en los que he estado no ha pasado de qeu zumben un poco las ventanas o se me haga medio feo el coche.

sonosalud dijo...

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